tag:blogger.com,1999:blog-261272302009-09-28T16:22:36.701-07:00En las tardes azules de verano, iré por los senderos, picoteado por los trigos, pisoteando la hierba menuda: Soñador, sentiré la frescura en mis pies. Dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda. No hablaré, no pensaré en nada: Pero el amor infinito montará en mi alma, e iré lejos, bien lejos, como un bohemio, por la naturaleza, feliz como con una mujer.Carlos Herrerahttp://www.blogger.com/profile/11232251047256210312noreply@blogger.comBlogger2125tag:blogger.com,1999:blog-26127230.post-1157247716958817382006-09-02T18:13:00.000-07:002006-11-05T20:59:58.036-08:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7055/2734/1600/Actuacion.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 356px; CURSOR: hand; HEIGHT: 349px; TEXT-ALIGN: center" height="321" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7055/2734/320/Actuacion.0.jpg" width="393" border="0" /></a><br /><div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7055/2734/1600/Actuacion.jpg"></a><strong>El Ombligo de los Limbos </strong><br /><strong>Antonin Artaud</strong><br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Me reconozco tanto en una carta escrita para explicar el encogimiento íntimo de mi ser y la castración insensata de mi vida, como en un ensayo exterior a mí mismo, y que aparece en mí como un engendro indiferente de mi espíritu. Sufro que el Espíritu no esté en la vida y que la vida no esté en el Espíritu, sufro del Espíritu- órgano, del Espíritu-traducción, o del Espíritu- intimidación de las cosas para hacerlas entrar en el Espíritu. </div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /> </div><strong></strong><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong>Contaminación Rutinaria - Carlos Herrera</strong><br /><br /><br />No se aburren de ser siempre tan monótonos, casi todos los días realizamos la misma rutina. Si somos diferente y nos preocupamos por el interior y lo bello de las cosas; nos tildan con un gran "Weon Maricon, Gay" y las mujeres "Que soy Grave, relájate"<br /><br />Ay dios! no comprenden realmente como observar la vida y despojarse de esa imitación de sociedad robótica, caminar por el centro es matar nuestra paz y tranquilidad, preocupados por si alguien te esta robando o chocando con gente que tiene solo ojos para si mismo.<br /><br />El Alma grita: ¡Basta!<br />Deténganse a mirar lo que nunca observarían, lo weon o inútil en sus mentes, verán una riqueza escondida. Volvamos a la tierra al ser mágico, el Primitivo. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/26127230-115724771695881738?l=carlosherrera.blogspot.com' alt='' /></div>Carlos Herrerahttp://www.blogger.com/profile/11232251047256210312noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-26127230.post-1145055704676717572006-04-14T14:51:00.000-07:002006-11-05T20:59:57.970-08:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7055/2734/1600/brecht%20y%20yo%20collage%20final.5.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7055/2734/200/brecht%20y%20yo%20collage%20final.0.jpg" border="0" /></a><strong>Poema de Bertold Brecht</strong><br /><br />Palabras de un obrero a un médico<br /><br />¡Nosotros sabemos lo que nos enferma!Cuando nos sentimos mal nos enteramosque eres tú el que nos va a curar.<br />Durante diez años, nos dicen,en hermosas escuelasconstruidas con dinero del pueblo,aprendiste a curar, y tu cienciate ha costado una fortuna.Tienes que saber curar.<br />¿Sabes curar?En tu consultorionos arrancan los haraposy tú aplicas el oído a nuestros cuerpos desnudos.Una mirada a los harapos te informaría mejorsobre la causa de nuestra enfermedad. La misma causadesgasta nuestros cuerpos y nuestras ropas.<br />Dices que el dolor en el hombroproviene de la humedad, de la quetambién proviene la mancha que hay en la pared de nuestra casa.Dinos entonces:¿de dónde proviene la humedad?<br />Exceso de trabajo y falta de comidanos hacen flacos y débiles.Tu receta dice:“Tiene que aumentar de peso.”Es como decirle al juncoque no debe mojarse<br />¿Cuánto tiempo nos dedicas?Es evidente: la alfombra de tu casacuesta tanto como cinco mil consultas.<br />Probablemente dirás que eres inocente.La mancha de humedad en la pared de nuestra casadice lo mismo.<br />Bertolt Brecht </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/26127230-114505570467671757?l=carlosherrera.blogspot.com' alt='' /></div>Carlos Herrerahttp://www.blogger.com/profile/11232251047256210312noreply@blogger.com6